DESNUDO
DE SENSACIONES
Ya muere el reloj de mi inspiración
ni Quevedo me halaga
ni Espronceda me embriaga,
sueños sin agua
muerte arrastras,
desnuda va la una
medio tapada va la otra.
Sin tregua, ni pausas
letargos pintados de blanco
desmayos vestidos de negro,
pienso en desiertos
mientras las neuronas que subsisten en mi mente
claman a varias voces
el duelo por mis letras vacías,
Dolor y falsos amores,
escritos de sufrimiento y pena
yacen a mis pies y entre mis manos
haciendo que sus letras caben trincheras,
de las que nunca podre escapar
de las que siempre tendré derecho a olvidar.
Rechinan frases en el limbo
mientras pasa el tiempo raudo dentro de su madriguera,
donde Whitman sepultado por la hierba fecunda de hojas
vive dentro de los corazones heridos
por balas de plata.
Horas y minutos fenecen
en las manos de las musas,
mientras los rapsodas recitan poemas sin sentimientos
a la vera de un mar que aletarga el amor,
dejando sin voz a las sirenas
y sin palabras a los poetas.
No suena el paso del tiempo
no hay lluvia de letras
ni llantos, ni medias verdades
tan solo,
existe la soledad
de un papel, unas letras y un trovador,
que no sabe vivir sin pasión
ni quiere, ni puede
vivir desnudo de sensaciones.
WILFREDO BAIXAULI BOU.- 06/05/2015
RESERVADOS LOS DERECHOS DE AUTOR.
Falta
inspiración de un poeta su muerte en vida.
Fotos de google, y vídeo de un autor que me encanta su música-
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